Dia da Árvore

Quarenta Anos depois

Meu primeiro incentivo à literatura ocorreu há exatos quarenta anos. Numa redação, na época chamada de composição, sobre o Dia da Árvore, fui agraciado com um diploma de Honra ao Mérito pelo meu desempenho como autor da melhor redação do Grupo Escolar. Este diploma, não sei o que minha mãe fez dele,  continha assinaturas de vários figurões nacionais; lembro-me, por exemplo, das assinaturas do Rei do Futebol e de Jarbas Passarinho, Ministro da Educação e Cultura.
Talvez, naquela época, meu olhar infantil tenha enfatizado a árvore como portadora da sombra, dos frutos e abrigo dos pássaros. De lá pra cá outros conceitos se acumularam, tanto nas experiências e quanto ao estudo sistemático protetor. Como topógrafo, sempre nos limites da cidade e da zona rural, onde os bosques têm mais vida, sempre evitei o abate dos vegetais da linha de visada, ainda que aumentasse os trabalhos. Na exuberância amazônica, o espanto da grandeza; na força vital do agreste, a resistência da vida e, nas torturas do cerrado, a vitória do verde sobre cinzas.
Amar a natureza não é uma opção pessoal, mas uma atitude ferrenha diária, ainda que tardia, por toda a sociedade. Estamos no limite e, sem consciência, será a instalação derradeira do caos.
Há uma frase atribuída a Lincoln, o presidente americano libertário, assim: “Se me derem três horas, para derrubar uma árvore, ficarei duas horas e meia amolando o machado.” Assim deve ser nosso procedimento, pois uma árvore para ser cortada só mesmo em último caso e depois de esgotados todos os estudos em favor da mesma. Decepar uma árvore, quando a tecnologia nos permite transplantá-la, é um tiro no próprio pé.
Quem sabe o que faz e o faz por ímpeto do mal, receberá sua paga havendo choro e ranger de dentes. Derrubar uma árvore, intempestivamente, é cortar lenha para a própria fogueira.
Cortar uma árvore, além de ser impiedade ao ecossistema, pode ser manifestação de loucura. Só os loucos acham que, cortando as árvores, deixarão de ser crucificados ou enforcados pelo crime cometido.
Os frutos da árvore que se destacam são lápis, cadernos e livros, mas nem sempre a história registra que os portadores do conhecimento sintetizaram sabedoria, afinal “A tristeza da árvore aumenta quando ela vê que o cabo do machado também é de madeira.”

Cartas em Blog

Carta Aberta ao Amigum

Meu Amigum,

Ontem fui a Araguari. A BR 050 duplicada está uma maravilha, apenas um ponto perto do Jordão é que ainda está por acabar. Bom que a velocidade diminui e, pelo menos, fico a imaginar em que vicinal se entraria para chegar na Barra do Taquaral, aonde se escreve o “Era uma vez” da sua vida.
A cidade está muito movimentada. Cavaletes de campanha eleitoral por todos os lados. Até seu xará Alvim, hospital demolido, reluz diante olhos, estupefatos meus. Tomara que os carpinteiros ou marceneiros estejam recebendo por isto. Meu sobrinho, que trabalha com placas e letreiros, se apeteceu em trabalhar apenas para o tiozinho federal do Rap, aquele que balança bunitim e redondim. Meu sobrinho já levou calote eleitoral em propagandas feitas, nada mais natural e óbvio. O Luiz Porcão, fazendo jus ao nome, é o que mais tem cavaletes espalhados, como batatinha, pelo chão. Parece-me que o tempo passa e os partidos, mas os políticos e os balançadores de bandeiras são os mesmos.
Não resisti e fui no Bairro Goiás, para não perder o velho costume e parei na frente da residência 109. Vi uma cerca elétrica e me preocupei com o gato Torresmo e aquela folgosa pomba do bando. Pensei: “Papagaios, o quê estou fazendo aqui?” Quando dei por mim já havia apertado a campanhia. Esperei como sempre aqueles velhos passos firmes, mas ninguém atendeu. Apertei novamente com os olhos esfregados e ainda pude ver o acúmulo de poeira. A casa estava realmente sem vida. Jornais foram atirados no alpendre e já não eram boas-novas. Aquele Fiesta laranja bombeiro marcava presença. Lembrei-me rapidamente de quando o “compramos” na Cidade do Automóvel.
Voltei para o carro. Senti um gosto de café nos lábios e parti com a alma inebriada.

Os Troncos dos Ipês

Ipê da vida

Foi uma operação orquestrada e rápida. Um mutirão de maus. Em menos de um dia dizimaram os ipês que floriam a Avenida que dava boas-vindas aos visitantes e abrigavam os gorjeios do passaredo. Uma entrada e saída triunfal de Goiandira onde não se vê o mal que se abriga e obriga.
Uma fileira de troncos nus dilacerados sem piedade agora se estendem num grito mudo de incompreensão generalizada; mortes sem aviso prévio ou estudo de prolongamento da vida, onde a beleza se espanta de colorido, principalmente quando tudo fica tórrido e intolerável.
No livro de José de Alencar, denominado “O tronco do ipê”, ficamos diante uma estória de decadência de um lugarejo onde floriam ipês e vida que se transformaram mutuamente em troncos murchos e decrépitos.
Assim se pinta nossa cidade, outrora um local convidativo limpo e arejado, transformada, num mandato apenas, em deserto escaldante governado pela truculência.
Talvez existam pareceres técnicos-científicos versando sobre a inviabilidade de tal espécie frondosa ou de flexibilidade para uma nova urbanística, mas antes de qualquer subterfúgio explicativo há o ranço abraçado à rivalidade política. Derrubar, independente de custo, o que foi feito pelos adversários porque eram incompetentes. Há de se temer que se derrube também moradias edificadas por antecessores plantadores de ipês, símbolos da Nação Brasileira.
Ainda que se alegue preocupação com o futuro não cola, pois nenhum mandatário de plantão pensa em algo além do próprio mandato que, no caso, não tarda, mas com tempo suficiente para não deixar nenhum espólio para o herdeiro e o povo.
A natureza, no mesmo dia da poda infernal, fez com que o céu chorasse acompanhado de estrondos e ainda foi pouco, pois se diz que Deus nos perdoa sempre, mas a Natureza nunca e, há de se ter, pele Lei de Causa e Efeito, o troco dos ipês.