Devorando poesia

FILÉ À PARMEGIANA  PARA OITO PESSOAS

Vou rimar agora uma receita

Pra Mama Rita Linda Italiana.

É uma comida bem aceita

O tal de Filé à Parmegiana!

Limpe bem toda a peça

Sem deixar qualquer nervura,

Ficará macio à beça,

Será pura gostosura!

Faça os bifes à milanesa,

Não precisam ser bem fritos

Reserve num canto da mesa

E faça então o molhito.

Serão três litros de molho

Com três cebolas refogadas

Dez tomates sem miolo,

Sal do jeito que agrada.

Duas latas de ervilhas

E de milho assim também,

Antes que se fervilha

Extrato de tomate vai bem.

Ponha água e um pouco aguarde

Para entrar azeitona sem caroço

Você escolhe a quantidade,

Mas o caldo tem que ser grosso.

Em dois médios refratários

Cubra bem com o milanesa.

Ponha nosso molho culinário

E no forno a chama acesa.

O suco vai acima dos bifes

Quando entra o presunto,

Mussarela de grife.

E fio de azeite junto.

Cubra tudo com o molho,

Leve ao forno bem quente

Vinte minutos e fique de olho,

Borbulhou pega pra gente.

Acompanha um arroz branco

E talvez uma salada,

Mas para ser franco,

Parmegiana e mais nada!

A todos os órfãos, principalmente o Antonio Marcos

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Meu amigo, as leis naturais cumprem-se nos tempos devidos. É de grande apreço este desejo em querer burlá-las, mas o bem maior é o propósito.
Pessoas tão distintas que dedicaram a nós, por pleno amor tão somente, todo o seu tempo, conhecimento ou virtudes, não deveriam partir assim tão de repente,
após quase oito décadas de bons serviços prestados. A impotência nos põe para refletir no que poderíamos ter feito para prolongar os dias do ser tão querido.
Nada, apenas ter correspondido ao zelo dedicado já lhes terão garantido uma ascensão mais tranquila na eterna viagem.
Filhos, como você e suas irmãs, são passaportes carimbados de uma missão tão grandemente cumprida de povoar a terra com o bom fruto.
Seu Antônio e Dona Teresinha, nunca sós, expressões confirmadas de humildade, caráter, trabalho profícuo e boa-vontade, agora diante à família espiritual,
não estão em brancas nuvens, mas no labor onde o cansaço, a dor ou a descrença não fazem guarida contra a evolução e o progresso, tesouros que traças não comem.